Традиционно в этот день сердечно поздравляем нашего дорогого СергейНиколаича Чигракова с Днём рождения!
Вот пролетел двадцатый век, и нас не извинил он.
И миром правит как всегда движение светил.
Мой старший брат меня вчера попотчевал винилом,
И сладко щурился, при том, и чайник кипятил.
Винил шумел, трещал, хрипел и бушевал, как ветер,
В скрипучем мареве иглы таилось волшебство,
И этот хруст, — заметил брат, — Важней всего на свете,
И никакая чистота не перебьёт его.
Ах, этот век, двадцатый век, то праздничный, то скотский,
Но, как и прежде, из его прогорклой старины
Предсмертной песнею хрипит измученный Высоцкий,
Передавая всем привет с обратной стороны.
Сказать, в три слова, как живем: батон на ладан крошим,
Бывает, горькую сглотнем, вдыхая едкий дым,
Но оказалось, трезвым быть — не значит быть хорошим,
И оказалось, светлым быть — не значит быть святым.
Я помню всё: и как союз покинул мирный атом,
И как спустили времена на хилых тормозах,
Но мог ли я подумать, что в две тысячи двадцатом
Пластинка снова зазвучит и я вернусь назад.
Вновь станет жизнью то, что я всегда считал отрезком,
И для отравленной судьбы найдётся антидот:
Моё рождение и смерть со скрежетом и треском
Прорежет тонкая игла и воспроизведет.
Всё в жизни переплетено: концерт, соната, фуга,
У этой песни есть куплет, припев и лейтмотив,
И пусть болтает нас земля, как злая центрифуга,
Я буду жить, пластинки диск на место возвратив.
Мой старший брат хлебнёт чайку и вдруг поставит Стинга,
Ещё из тех времён, когда он не был нарочит...
Гончарный круг бежит-скользит, кончается пластинка,
Но я её переверну — и пусть она звучит.
Павел Пиковский
